Madruga Insône

Eu não tenho idéia do que deve ser a biblioteca do Arrais. Sei que tem Mário Vargas Llosa, Roberto Bolaño, Mia Couto, Isabel Allende. São apenas alguns dos autores que ele indicava, lia, relia e reindicava. Na nossa última conversa, insistiu para que eu lesse Alan Pauls, recente descoberta dele. E eu indiquei o João Almino, sobre o qual ele já havia ouvido falar, especialmente de sua trilogia de Brasília, mas ainda não tinha começado a ler. E me disse que a minha birra com o Saramago tinha uma explicação simples: não era lendo o Evangelho Segundo Jesus Cristo de cara que eu iria entender, aceitar e gostar do autor que agora deve estar bebendo vinho com ele, nessa nova dimensão para onde partiu o meu amigo ranzinza. Arrais se foi aos 64 anos, na noite deste 14 de setembro, quando assistia televisão com sua esposa em casa e teve um ataque fulminante. Nessa mesma noite, quando eu terminava o expediente e ele também, nos esbarramos no corredor da EBC, e eu, apressado, só pude cumprimenta...

Então. Eu já disse que gosto muito de Brasília aqui? Talvez não, porque costumo não falar muito nisso. Gosto, gosto mesmo. E desde março, tenho andado bastante de ônibus aqui, redescobrindo e resignificando essa cidade. Primeiro, os ipês. Impressionantes, a princípio os rosas, agora os amarelos e já alguns brancos. São bonitos e borbulham na cidade. Depois, os flamboyants, que começam a se exibir, ainda envergonhadamente e já vermelhos. Mas uma das coisas mais bonitas que eu já vi nessa cidade eu não vi de ônibus. Eu vi de carro mesmo. L4 Norte, já quase na Vila Planalto, e no carro à frente, um pássaro grande dá rasantes, tentando acompanhar a velocidade. Não consegue e tenta rasantes no meu. E passa do meu lado, vejo pelo vidro - àquela hora da manhã fria, bem fechado - que não era um pássaro desses normais do dia-a-dia. Era um belo exemplar de arara, daquelas vermelhas com azul e a cara branca. Onde mais eu teria isso? Outra vez, indo pra Águas Claras, naquela pista de fronte ...

É, talvez, a única circunstância para a qual é necessária a construção. Porque, nas demais situações, basta que falte o bom antônimo. Exemplo: o escuro é a ausência do claro. Maldade é a falta de bondade. Mas a paz não é a ausência da guerra. A paz só é possível em consenso. Eu vivo em paz, porque não armo confusão com ninguém, não encho o saco alheio e, como disse, às três pessoas que detesto nessa vida eu desejo mais é... Paz! Por isso, não falo delas nunca, a não ser que tenha que me defender. Mas não vou mais nem me defender. Deixarei que digam, que pensem, que falem, que escrevam, que se fodam. A minha alma pode até estar armada e apontada para a cara do sossego, mas na minha paz, ninguém tasca.

Não sei quanto a sua, mas te digo que quanto a minha... Não, definitivamente. Posso não querer olhar na sua cara depois, mas te processar por isso seria, pra dizer o mínimo... Bobagem. Estou escrevendo isso para você, que chegou a este blog por meio do link do blog do Mamcasz, e teve a curiosidade de ver o quê, além daquele post-resposta para o post mais idiota que já tinha lido na vida, tem escrito por aqui. Óbvio que ler aquele blog não está entre as minhas atividades cibernéticas mais frequentes - há uma lista aqui do lado com indicações das mais interessantes em termos de blog. Mas no canto direito inferior deste blog, você pode encontrar o selo do SiteMeter, que uso para "aferir a audiência" desta página, e o sistema me indicou que alguns visitantes estariam vindo pra cá por meio de um link naquele blog. O que eu posso te dizer: pessoas existem, sob pseudônimos, metáforas ou referências quaisquer, mas elas existem. Se eu falar Picolé de Chuchu, você vai saber que est...

Então. Em abril, eu presenciei uma cena de racismo numa agência do BRB na Asa Norte. Contei aqui, mas caso esteja sem saco para ler o texto inteiro (apesar de achar que ainda vale a pena, é só clicar ), vou resumir: uma senhora impaciente de ter que esperar pela fila se dirigiu, grosseiramente, à atendente negra, culpando-a da pouca celeridade do atendimento por causa de seu tom de pele. Pois então. A minha amiga Ju (ponto) Nunes leu essa história e foi lá. Ela milita no movimento negro e, com outra mulher do movimento, foram à agência e comversaram com ela. Um mês depois da cena. Naquela semana, pela primeira vez, ela conseguia falar sobre o assunto sem chorar. Racismo não dói na pele, dói na alma. O gerente da agência, também negro, as recebeu com interesse. Ali, acertaram um processo por racismo para o qual topei testemunhar - e assim o farei, logo que requisitado. Estou vindo aqui, meses depois de saber do desdobramento, contar essa história porque sempre acabava me esquecendo ...

Um espirro e pá, lá se foram dois meses da última vez em que escrevi aqui para hoje. Passou assim, na minha vida. E na sua? Não parece que o tempo está a cada dia mais rápido? Ok, clichês. Adoro clichês, então foda-se. O que você fez nos últimos dois meses fora torcer para o Brasil, e depois de sua eliminação, para uma outra seleção qualquer? Eu trabalhei igual a um maluco - de verdade, entrando às 6h no ar, ficando até 8h, editando programa, entrando de novo às 10h, saindo, editando mais... E indo pro emprego 2 e me fodendo trabalhando mais um bocado. Daí o sumiço. Talvez essa maré tenha passado, então, é nóis aqui outra vez. O meu amigo Paulo Palavra costuma dizer que todo babaca tem a vida atribulada. Nesse conceito, sou um completo babaca. Chego até julho de 2010 sem conseguir resolver minhas questões financeiras. Por isso, se acaso chegar à sua caixa um e-mail meu pedindo dinheiro emprestado, NÃO É VÍRUS. Bom, por via das dúvidas, me responda, só pra eu passar os dados bancári...

Então. Eu sou santista. De nascimento, não de time. Quer dizer, a princípio, era sim, de time também. Foi assim até 1995, quando o Santos perdeu para o Botafogo do Túlio Maravilha a final do Campeonato Brasileiro. Perdeu, não. Deram o perdido. Impediram um gol correto do Santos e omitiram um gol impedido do Bota. Me lembro de ter sofrido como torcedor fanático, de ter querido jogar a minha camiseta do Santos fora e do meu então padrasto me pedindo a camisa para que pudesse usar de pano pra lavar o carro. Sei que, no dia seguinte à derrota, ainda com a cara inchada de chorar (eu tinha 11 anos), decidi que sofrer por futebol era pior do que sofrer pelas crianças da Etiópia: o fundamento do sofrimento 2 era mais nobre, mas ambos os sofrimentos eram vãos, eu não poderia fazer nada. Além do mais, enquanto eu sofria, os caras estariam cagando pra mim e eu não ganharia nem um real com isso. Parei de torcer. Mentira, em 1997, torci pro Grêmio do Paulo Nunes. Em 1999, quando surgiu na série A, ...